Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: this one is for you (список заголовков)
22:27 

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ты помнишь... до мельчайших подробностей, до каждого движения души — помнишь этот сквозной ветер, наполняющий крылья, не заставляющий — дающий возможность оттолкнуться от каждой крыши и взмыть в яркую синеву небосвода. Ты помнишь каждую улыбку солнца, медвяным золотом затопляющего вечерний город и кострами жгучего мысли — и это тепло, легко ложащееся в руки, и свет, дающий бронзовый отсвет волосам. Помнишь звезды под ногами, целыми днями освещающие твой собственный взгляд и заставляющий смеяться в открытое душам небо...

Ты помнишь все.
И тем сильнее, ощутимее режет ржавчиной кинжала по сердцу пустота, сгущающаяся вокруг — не веришь больше ни в возможность абсолютной тьмы, ни в ослепляющий свет того, что называется "ничто"; ведь знаешь теперь, каково это на самом деле. Ты чувствуешь, как она просочилась до самой глубины — через распахнутые глаза, через открытые ладони — и с отстраненным отчаянием понимаешь: больше не будет ничего. Ни-че-го. Эта пустота станет тобой — или ты станешь ею — или ею станет весь мир, потому что сама она ни за что не сможет вместить в себя то необъятное, что еще не успело покинуть тебя. Или уже может?..
Мягкая поступь в темноте скорее угадывается, чувствуется краем сознания, все силящегося дотянуться до того настоящего, что еще не исчезло. Еще через несколько мгновений — часов? — тысячелетий? — плеча касаются чьи-то пальцы, как бы предупреждая: пора. К запястью скользит прикосновение, и в ладонь вкладывается нечто — единственное реальное в этом бреду; ведь тебя — уже нет. Чужим привычным движением в твоей руке крутится барабан, пальцы ложатся на курок — небо, что, по... почему? Непривычно, не удается не то что почувствовать оружие в руке — не понять даже, разумом или предчувствиями, и только вопрос: "зачем?..." беззвучным криком бьется в голове.
— Стреляй.
За взглядом плывут обрывки реальности, бывшей когда-то — на грани видения, сна, чужих рассказов и легенд. Только ярко-солнечные глаза смотрят в душу, освещают надвигающуюся темноту, удерживают на грани этой пропасти...
— Стреляй.
Ветер, еще недавно уносящий в даль, дарящий звенящую чистоту рассветов и песни первых весенних ручьев, рвет на части — вместо стен и оков разлетелось осколками солнце, осыпались острыми гранями льдинок летние облака, затопляли города мысли — и где-то там, в центре этой воронки, тебе остается только чувствовать бесконечность этого падения...
— Стреляй.
Дрожащей рукой поднимаешь револьвер перед собой — только бы не нажать сейчас на курок, только бы проснуться от этого небытия, только бы открыть сейчас глаза и снова видеть бескрайность города под ногами, чувствовать трепет каждой былинки в поле, слышать голоса первых весенних цветов, только бы...
Осечка. Осечка.
Курок давит на артерию почти неощутимо — ты скорее боковым зрением видишь, что дуло направлено тебе в висок, чем ощущаешь это. Мир снова теряет краски, чувства, эмоции, смысл... и последней мыслью, опережающей этот туман, ты успеваешь нажать на курок сама. И — все.

А сейчас я снова могу идти этой дорогой — без страха того, что твое присутствие скажет: "нельзя", скажет "не имеешь права" — даешь мне возможность вернуться. И я снова растворяюсь в этих тихих вечерах и темном аквамарине неба, бережно храняшего первые звезды. Снова подставляю лицо серебряным поцелуям дождя и чувствую в волосах жемчужные нити капель — зная, что и в этих дорогах, и в окнах, и в глазах случайных прохожих отражается тот мир, который продолжится и без меня — это и правда становится маяком, заставляющим идти на свет.
И когда за спиной снова почувствуется неслышная поступь, я развернусь и первая возьму револьвер, когда-то протянутый тебе — так привычно и уверенно он не ляжет в ладонь больше никогда. Обернусь последний раз — мне и правда нужен будет этот взгляд цвета ранней осени... Рука протянется вверх и, крутанув барабан, я нажму на курок.
Знаешь.
Теперь.
Я.
Могу.
Наконец.
Отпустить.
Патроны кончились, "русская рулетка" не удалась, каких бы свеч не стоила игра... Сквозь осыпающийся штукатуркой потолок тянутся шесть лучей, только что бывшие шестью патронами — по тонким полоскам света в танце кружится медленно оседающая пыль, и еще чуть-чуть — через просвет будут видны высокие весенние облака. Только я следую твоим привычкам и, развернувшись, ухожу отсюда — за серым потолком есть крыша, а за ней — то небо, в которое я снова могу смотреть, не пряча глаз.

@темы: this one is for you, рисование фразами

22:50 

Трам-пам-пам?

Чтение только портит хорошие стихи. ©

...заходим в пустой кабинет, включаем свет; я смотрю на доску - и только через полминуты доходит, что написано-то там было "арфа", просто нижние "хвосты" у букв стерлись. А мы, наивные дети, все равно переправили на "Арта" - пусть придет завтра утром кто-нибудь и удивится.)

А на самом деле, я просто адово, безумно и непомерно счастлива после сегодняшнего вечера; это сумасшествие какое-то, наверное, и так не было уже достаточно давно. Да, меня пришлось полчаса, наверное, (больше? меньше?) уговаривать сесть за пианино и сыграть какое-нибудь рандомное "трам-пам-пам", переехав асфальтоукладчиком свой страх всего-чего-только-можно. Да, я даже на четырех (семь? восемь?) аккордах тупила столько, сколько можно было в принципе и даже чуть больше. Да, я пять лет нормально не сидела за инструментом, и это далеко не то, что у кого-то называется "полгода не занимался". Да, я умею косить только под недо-физика или недо-писателя - для должности недо-музыканта есть Витя. Ну и... положительно, в общем-то.)

Потому что чего-то такого я все-таки наимпровизировала (и мы забиваем на то, что по ритму оно совершенно одинаковое все было, а ноты разные только потому, что рандомны и не запоминаются - это "свой стиль" и тчк.!) , и теперь даже знаю, как играется тема из "Реквиема по мечте" (на то, как криво я это воспроизвожу, мы тоже забиваем), ибо заработала данную "печеньку" честным "трам-пам-пам" на клавиатуре, когда убедилась, что клавиши - это не зубы, на половине из которых кариес, и поэтому они черные. Потому что, при всей моей замкнутости, открытие каждой такой "двери", взятие каждой такой "кувалды" и разнесение каждой такой "стены" - это шаг вперед, черт возьми. Или вверх, по лестнице - кому как нравится. И пусть теперь картинка, на которой меня переклинивает уже довольно долго, перестанет уже быть плодом больного эгоистичного воображения, а возымеет под собой хоть какие-то основания. Хватит ждать, в конце концов - мы живем в первый раз именно ради того, чтобы что-то пробовать.)

P.S.:

- ...просто у меня самой было после прочтение состояние, которое называется "Я плакал две недели!"

- Косишь под Мелькора?

- У тебя звезды в волосах ^_^

- Поль, вот видишь: я хотел что-то сыграть, а у тебя в голове другая мелодия строится. Ты изменяешь Замысел!)

Нет, а я знала, с самого начала знала, что мы втроем - я, мельдо и ЧКА - подружимся!)

 

P.P.S.: Если ничего не случится, меньше, через пару недель я буду петь и плясать, плясать и петь.)


@темы: счастье есть, сумасшествие, ЧКА, this one is for you, thanks for the memories, life is

18:48 

Рандом ли?

Чтение только портит хорошие стихи. ©

А сегодня - первый понедельник месяца; соответственно, идти бы мне на собрание 10-х классов ШЮИ, и вернуться бы домой только сейчас после наворачивания мозгов на шомпол фразами Ермилиной о том, "как же я могла ничего не сделать по работе?" Но нет, нас таких оказалось слишком много, и посему было решено сказать в случае чего наше традиционное "Вас не было, мы ушли" "Извините, вы не напомнили" и разойтись по домам. Как оказалось, рандомности не рандомны абсолютно никогда, и уж тем более после выхода из здания ИПФРАНа, сопровождающегося намерениями сходить куда-нибудь погулять.

Идем вдвоем с мельдо-мэи по аллейке - погода потрясающая, зима, но совершенно не холодная, я даже без шапки, - за руки держимся, в глазах позитив и позитив, сдобренной неприличной дозы романтики. Навстречу идет женщина, запоминающаяся, скажем так, - яркий макияж в сочетании с возрастом под шестьдесят, да и просто черты лица находятся именно в такой непропорциональности, которая не отталкивает, а отпечатывается где-то на подкорке мозга.

 

- Здравствуйте, извините, не могли бы вы меня выслушать минутку?
- Д-д-да, конечно. /про себя думаю, конечно, о каких-нибудь цыганках или распространительницах литературы сходной тематики, каюсь.../
- Я смотрю на вас и думаю. Я когда-то была с любимым человеком, а потом его забрали в армию, а я вышла за другого; прожила с ним сорок лет и понимаю, что это совершенно чужой мне человек. У меня и дети замечательные от него есть - не от любимого, а от мужа... Мне тогда четырнадцать лет было, ему тринадцать - на год младше, - а в двадцать его забрали. То есть, тринадцать минус двадцать... семь лет, и еще два года мы переписывались. Не повторяйте моих ошибок, пожалуйста, будьте всегда вместе. А вы - вы выходите замуж только за любимого. Вспомните меня когда-нибудь, обязательно. Любви вам!
- Спасибо, вам удачи... а при этом, начиная с "на год младше" я, как и вот тут, начинаю приобретать шокированное совершенно выражение лица от столь точного попадания.


Так... внезапно, что ли. Неожиданно. И в десятку. Неспроста нам на таикх людей везет, по-моему...

@темы: Здравствуйте! Я - ШЮЯ., this one is for you, life is, around my world, НОЦ

18:20 

We Can Work It Out

Чтение только портит хорошие стихи. ©
...После, обдумывая этот разговор, Морхэллен вдруг во внезапной вспышке озарения понял - вот оно! Не нужно ломать себя, не нужно быть похожим ни на кого - он будет собой, он осознал свое предназначение!.. Его захлестнула волна жгучей радости - он даже прикрыл глаза, словно боялся, что радость эта опалит, как пламя, как ослепительно-яркий свет. © ЧКА
Появления очередной череды мыслей о том, что я не такая и "неправильная" умудрился вогнать меня в двухнедельную, кажется, депрессию: я не могу ломать себя ради "хочу" - своего или чьего-либо еще. Отдаваясь чему-то полностью, я не дам еще больше, не смогу сделать больше того, что я сделать не могу - и то, что я делаю сейчас, как бы глупо это ни было, и так стало шагом "через себя"; я не пеку печеньки, если я яблоня. Не могу. "Желание измениться со страхом изменения".
А сегодня на "мам, я какая-то неправильная, наверное" был дан именно тот ответ, которого я ждала сама от себя года два и не могла найти - странно, конечно, могла открыть собственную любимую книгу на главах о самом "похожественном" персонаже и все прочитать сама, но... так жизненнее. И все же легче, когда знаешь, что подобное говорится и о тебе тоже, а не только о ком-то выдуманном.

"Я буду собой. Ты прав, Тано, ты тысячу раз прав - я понял, я знаю теперь, в чем мое предназначение!"
Сегодня весь день - в разговорах и в мыслях. И я, кажется, тоже что-то поняла... /да-да, девочка-Морхэллен поет и пляшет, найдя "свой путь" ))/

:ps: Попросила Витю скинуть мне The Beatles - очень нравятся )) Второй день хожу и напеваю We Can Work It Out - жизнеутверждательность такая... Здоровски ^^

@темы: this one is for you, ЧКА

18:29 

С многоточием...

Чтение только портит хорошие стихи. ©

02.05.2010; я, здесь же:

Я за неделю умудрилась разрушить то, что кто-то строил годами, кто-то месяцами, кто-то мыслями, чувствами, иллюзиями и миражами. А чему-то гадостному и очень замысловатому внезапно! пришло в голову мне доказать, что сбывающиеся желания - самые ужасные желания, которые могли только придуматься. А я хожу и с чистой совестью сей замысловатости поддаюсь, черт возьми. Дура. Идиотка. Кретинка. Паяльником расстрелять, мозги выковырять.

Девочка-Морхэллен в отчаянии. Ну как так, а?


Морально меня трясет, физически мотает - кажется, это уже где-то было, ну да ладно, - а еще запутано "по горло, до подбородка"© Хочется плакать и материться, кидаться в объятия и на стены, и только бы не ныть, только бы не казаться грустной, только бы не становиться еще одним шагом к разрушению. И снова то многострадальное "Ну как так, а?"

Видимо, виновата все же я. Нет, не так: конечно, виновата все же я.

 

22.03.2010; я, здесь же:

По щекам слезами текут положительные эмоции, оставляя на дне расширенных зрачков только беспросветное одиночество. Глаза, подобно обесцвеченному в километрах над землей небу, прорываются крупными каплями. Длинными холодными пальцами пустота берет за запястья и уверенным движением опускает руки, безнадежность звенящей тишиной смотрит в душу и проникает в сердце. В голове, уже в очередной раз, появляется план предсмертной записки, которую моя рука, подозреваю, никогда таки не выведет.

"Надежды были высокими, хоры - огромными, и только биение сердца мешало дышать по-настоящему легко..."


@темы: depression, this one is for you

URL
18:22 

Я хочу увидеть свет между нами (с)

Чтение только портит хорошие стихи. ©

...И все-таки, тот факт, что расстояние между людьми не становится рутиной, балансируя на грани между диссонансом и мотивацией - тоже в какой-то мере счастье. Оно будит где-то внутри осознание того, что люди на самом деле значат друг для друга, будит стремление сократить это расстояние во что бы то ни стало, даже если перед этим руки опускались от полнейшей апатии и неспособности/нежелания что-либо делать. И пусть физически ничего не изменится - появляется ощущение я-рядом в попытке мысленно дотянуться и рассказать все то, несказанное, которое будет греть душу эфемерным теплом и уютном. Кажется, одно неверное движение, неосторожный вздох, и все разлетится осенними листьями, напоминающими стайку мотыльков...

И, осторожно, боясь спугнуть, упустить эту эйфорию, в душе поднимается не то трепет, не то легкость, - то самое, что, страдая попытками оформиться в слова, сведется к - "люблю тебя".

Мелъе-тэи...


@темы: this one is for you, рисование фразами

22:45 

Цветы дарят птицам свои лепестки, а птицы цветам свои крылья (с)

Чтение только портит хорошие стихи. ©

По сегодняшнему дню лентой вьется аромат роз - через дождливую серость, через холод, сводящий пальцы, через все те глупости, которые я говорю... Сегодняшний мир пахнет цветами.

И если в моих словах по этому поводу есть хотя бы доля правды для окружающих, если при выборе чего-то подобного люди руководствуются ассоциациями с человеком и с ситуацией, то... я безумно рада, если меня видят именно такой. И мне безумно жаль, что в жизни я все-таки другая. Надеюсь, что это только сейчас - точнее, боюсь, как бы это не перешло в разряд "насовсем".



P.S.: Знаю, ты это читаешь. Я дура, что не вижу "поводов", когда у меня есть тысяча причин.

 

33_черты, Marcelline, добро пожаловать! ;-)

Располагайтесь, буду рада пообщаться ^_^


@темы: ПЧ/флешмобы, this one is for you

21:16 

С теплом.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

У холодного воздуха, наполняющего легкие запахом осени, привкус рябины и кленовых листьев, которые лежат под ногами маленькими солнышками, отражая улыбки прохожих, еще способных улыбаться вопреки температуре, стремящейся к нулю и ненавязчиво сводящей пальцы, - отражая мою улыбку. У заморозков цвет теплого заката и бликов от костра, пробегающих по лицам в неуспевшую еще остыть летнюю ночь. А у города - такого, казалось бы, большого и необъятного, но такого знакомого, родного... - цвет твоих глаз. Потому что только сейчас, едва ли не единственное время в году, город-на-Волге не отдает в оттенок серости будней.


- У тебя руки теплые...) - губы трогает тень улыбки, пропуская во взгляд солнечных зайчиков. Шальная мысль напоминает о том, как же это все, наверное, глупо выглядит, и, приобретая от-центро-стремительное ускорение, исчезает в небытии сознания. "Я раньше никогда не понимал, как можно просто вот так стоять - рядом, долго-долго," - вспоминается в ответ на неосознание окружающей действительности.

- Сколько раз я тебе уже говорил: такая взрослая... и все еще ребенок?

Вместе с опавшими листьями на ветру слегка кружится и наполняется едва заметным пред-ощущением сумасществия голова... осень, в конце концов. Не зря же третий год этот "допинг" действует куда сильнее весенних оттепелей и первых дождей. Это время - теплом дыхания с отзвуком перебора гитарных струн - третий год остается в сердце... просто теперь это уже "не насовсем, а навсегда". Осень... просто теперь, вопреки погоде, мне и правда тепло.

@темы: счастье есть, рисование фразами, this one is for you

22:23 

"Вам об этом не говорят" (с)

Чтение только портит хорошие стихи. ©
- Я меланхолик, я не могу не ныть. У меня почти физическая потребность впадать в депрессняк, прости, пожалуйта...


Улица, лица, длится, не спится... (с)

"Кризис жанра", сочетание струнно-смычковых с клавишными в колонках, взгляд из-за планок жалюзи, ищущий невозможное...

Я не могу осенью по-другому, просто не могу. Как бы сильно это ни бесило и меня, и окружающих, скольких бы скрытых нервов и нечаянных слезинок в чае это ни стоило. И это, черт возьми, не холодный ветер, промозгло-моросящий дождь и голые ветки вместо приветливо шелестящей листвы под ногами... просто у меня, как и у половины /преувеличиваю, конечно, ну да и пусть.../ толкиновских и чьих-то еще героев "осеннее обострение". Просто 2007/2008/2009 оставляют каждый по очереди свой неизгладимый осадок. Просто так вот...

А еще меня пугают собственные мысленные параллели с Ахтэнэ из ЧКА, особенно в сочетании с воспоминаниями о весне. Чертовски пугают и чертовски тянут к себе, как магнитом. Гнать их прочь и нафиг, ибо хорош ныть и грузить себя тем, чего нет.

А еще-еще - интересно, до какой же степени ребенком надо быть, что бы так...?

 

Я не/так хочу, чтобы ты, я не/так хочу, чтобы я... (с)


@темы: ЧКА, this one is for you, depression

23:47 

Ищу свой стиль. Борюсь с комплексами. | Бред здесь, в общем :)

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Просто тоже хочу стихи писать пачками/строчками -
В перерывах между обедом и полдником,
Жизненными поворотами, запятыми/точками,

Чтобы тоже словами/рифмами мысли очерчиварись,
Рисовались картинки/образы/фразы...
Только есть проблема - я прозаик, к тому же - девочка.

По клавиатуре носятся пальцы старательно/невнимательно -
Об увиденном/понятом, собственном...
Ну какой, говоришь, из меня писатель?

Замечательный? Я же не пишу ни о чем глобальном/моральном
Или аморальном - не умею/не думаю.
Просто мысли читаю - да и то, наверно, чисто формально.

Ну, талантлива. Может быть, если только чуть-чуть совсем/не для всех.
Только толку-то? Мне ж такими темпами
Пользы обществу/хоть кому-нибудь принести, наверное, не успеть.

Даже если мне, по дороге/пути/призванию -
Перпендикулярность всем,
Как ты и рассказывал... Что с того? Если без сознания/самосознания,

Я же даже ни шагу по той дороге не смогу/не сумела бы!...
Что? Поможешь ведь... пожалуйста...
Что бы я все-таки - спасибо! - без тебя делала?

Сколько мыслей/событий/фраз были уже для нас отправными точками?
Знаешь, наверное буду - сложно/ладно
Пытаться/стараться писать стихи пачками/как и здесь, через строчку.


@темы: стихи, this one is for you

01:42 

Большой-Большой Глобальный Глюк о_0 | Пробило, видимо.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Много полуночного бреда - даже не перечитывала => не отвечаю за адекватность. Состояние, однако.

Можно, пожалуй, считать оное отсылкой к тому, как я пишу. Особенно стихи.

 

 

***

Здесь ведь не происходит ничего -
Бокалы с кофе и попытки дозвониться
Не в счет, как и горящий небосклон.
А мне - не спится.

Здесь ни рассветов, ни закатов нет -
Да и в проекте, что логично, не было.
Но все-таки, на пятом этаже
Чуть ближе - к небу.

И иногда, запутавшись в ветвях,
Срывают ветры с ткани небосвода
Заплатки звезд, что тонут в фонарях.
А здесь - свобода.

Открыта дверь, незастеклен балкон.
Прикосновенье пальцев к парапету,
И под ногами чувствовать бетон -
Спасибо - лету.

Но здесь и правда ничего такого нет -
Спасибо, что, забив на километры, дозвонился.
Прости, я говорю какой-то бред.
Опять - не спится.

 

P.S.: Ээээмммм... мозгу и избитому вдохновению вспомнилось состояние июля-месяца, по ходу о_0


@темы: стихи, this one is for you

19:02 

Роса рассветная - светлее светлого... | Учусь писать счастье.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Чувствуя под босыми ногами лужи и слыша, как слетающие с губ слова чужих песен тонут за стеной дождя, кажется, что так легко рассказать о счастье - это ведь просто, это ведь... Но у меня в очередной раз не хватает слов - как не хватает воздуха, когда поток ветра врывается в широко распахнутое окно, как перехватывает дыхание во время бега, как ударом электрошокера выбивают землю из-под ног прикосновения. Уже месяц - понимать, что это не описывается словами, как бы ни душило вдохновением, которое сердцем после сильной нагрузки бьется где-то внутри, вырываясь наружу - все равно не описать. Никак. Не умею писать счастье.

____________________________________________
Ну и надо ведь пробежаться по формальной жизни )) Три из пяти экзаменов уже сданы - сданы на пять, причем за два из них получен макс.балл, а третий, тоже порадовавший пятеркой, имел место быть в вышеописанный день - логично предположить, как я к нему головилась... Питер, кстати, дипломом, отличным от фэйлово-участнического, не порадовал. Впрочем, это было единственной вещью, которую этот город мне дать не смог, про остальное лучше молчать - просто не расскажется.

@темы: счастье есть, сумасшествие, рисование фразами, this one is for you, thanks for the memories, life is

13:47 

Let's go to the new world with me?

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Помнишь почерк того, кто придумывал нам имена?
Помнишь имя того, кто придумывал этот сюжет,
Кто вписал в ежедневник судеб: "Оно - навсегда"?
Как ты думаешь, может не сбыться? Нет?

Свет ночных фонарей - через город из мира прочь,
Через веки закрытые - карандашом на полях,
Небрежным рисунком, и через десять строчек
Сбоку приписка: "Просто не быть без тебя".

Гладью реки - строки-рельсы впечатаны в новый лист.
По парапету дождь - стихи летящими буквами.
Знаешь, хотела б остаться с тобой - навсегда. Здесь,
Знаешь, фары машин в небо врываются звездами,
Звезды цветами взлетают вверх, в полутемное небо,
В ветренном воздухе чувство свободы звенящим летом.
Знаешь? Этого, ведь, наверное, нет и не было.
Знаешь. В дату врисовано, что уверена в этом.

Нам не скажут, наверное, как это все началось.
Не поделятся стопкой исчерканных ручкой страниц,
На которых наш сон - лунной дорогой до звезд
Прорисован неровной дорожкой синих чернил.

Нам не скажут...? Не важно, не в этом ведь суть, да?
И не нужен ни на один из вопросов ответ.
Ежедневник судеб. "Для заметок": оно - навсегда.
Как считаешь, сумеем не сбыться? Нет?

P.S.: Уже больше года назад Шалаева поняла, что не может писать стихи. Уже сутки Шалаева убеждается в обратном.

@темы: счастье есть, стихи, this one is for you

22:38 

Видеть небо...

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Сложно писать о собственном счастье, чувств - море, а выразить, описать, рассказать - не получается. Мне, как недописателю, оно убийственно, ну да ладно - видеть небо я снова могу, значит, смогу и писать. И о счастье тоже. Собственно-персональном ))

Я не знаю точно, когда оно началось - помню только, что вчера оно уже есть. Что есть НОЦ ИПФ, Сенная, Московский вокзал, метромост... и все это - ладонь-в-ладони под небом - странно-высоким и по факту дающим щемящее ощущение полета.

***

Поехали по порядку - оно, черт возьми, весело ))

 


@темы: ноосфера, НОЦ, this one is for you, life is, счастье есть

written on the wind

главная