Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: рисование фразами (список заголовков)
22:16 

Весна.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Течет по дорогам расплавленный металл, отражает этот мир — до неуловимых черт лица и неосторожных взглядов, до каждого движения души, дуновением ветра заплутавшего в тонкой пелене дождя. Водит с воспоминаниями хороводы чуть пряный запах первой листвы и распускающихся цветов и кружатся в бесконечном танце мысли. Закрываются свинцово-серые тучи легкой вуалью из кружева ветвей — черные нити, изумруды и жемчуг.
И вся эта весна — застывшие в вечном движении ручьи, уносящие на край света случайные блики из-за облаков — осторожные прикосновения невидимых пальцев к лицу, стекающие каплями — вечернее зарево на востоке, распускающееся цветком вместо утреннего солнца. У весны почему-то тоже холодные руки и горящие детской неуверенностью глаза — зелень и серебро.
Этим бутонам и нерожденным соцветиям — еще расти и распускаться, открывая миру полупрозрачные лепестки-ладони, вдыхать этот кристальный, как родниковая вода, воздух и верить — каждому рассветному лучу и лунной дорожке по сырому асфальту. Им еще дарить и быть подаренными, жить и ждать — ждать тех, кто придет когда-нибудь срывать самые вкусные на свете мелкие кислые яблоки или дикую вишню, или других — от чьих прикосновений даже срезанным ветвям в вазе не будет больно. Но все это — потом, когда отразятся от крыш домов последние майские грозы и эта весна, с холодными руками и доверчивой зеленью в глазах, уйдет куда-то вслед за растаявшим снегом и звоном капели.

...хоть за годы — привыкла, наверное, таять...

@темы: рисование фразами

22:27 

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ты помнишь... до мельчайших подробностей, до каждого движения души — помнишь этот сквозной ветер, наполняющий крылья, не заставляющий — дающий возможность оттолкнуться от каждой крыши и взмыть в яркую синеву небосвода. Ты помнишь каждую улыбку солнца, медвяным золотом затопляющего вечерний город и кострами жгучего мысли — и это тепло, легко ложащееся в руки, и свет, дающий бронзовый отсвет волосам. Помнишь звезды под ногами, целыми днями освещающие твой собственный взгляд и заставляющий смеяться в открытое душам небо...

Ты помнишь все.
И тем сильнее, ощутимее режет ржавчиной кинжала по сердцу пустота, сгущающаяся вокруг — не веришь больше ни в возможность абсолютной тьмы, ни в ослепляющий свет того, что называется "ничто"; ведь знаешь теперь, каково это на самом деле. Ты чувствуешь, как она просочилась до самой глубины — через распахнутые глаза, через открытые ладони — и с отстраненным отчаянием понимаешь: больше не будет ничего. Ни-че-го. Эта пустота станет тобой — или ты станешь ею — или ею станет весь мир, потому что сама она ни за что не сможет вместить в себя то необъятное, что еще не успело покинуть тебя. Или уже может?..
Мягкая поступь в темноте скорее угадывается, чувствуется краем сознания, все силящегося дотянуться до того настоящего, что еще не исчезло. Еще через несколько мгновений — часов? — тысячелетий? — плеча касаются чьи-то пальцы, как бы предупреждая: пора. К запястью скользит прикосновение, и в ладонь вкладывается нечто — единственное реальное в этом бреду; ведь тебя — уже нет. Чужим привычным движением в твоей руке крутится барабан, пальцы ложатся на курок — небо, что, по... почему? Непривычно, не удается не то что почувствовать оружие в руке — не понять даже, разумом или предчувствиями, и только вопрос: "зачем?..." беззвучным криком бьется в голове.
— Стреляй.
За взглядом плывут обрывки реальности, бывшей когда-то — на грани видения, сна, чужих рассказов и легенд. Только ярко-солнечные глаза смотрят в душу, освещают надвигающуюся темноту, удерживают на грани этой пропасти...
— Стреляй.
Ветер, еще недавно уносящий в даль, дарящий звенящую чистоту рассветов и песни первых весенних ручьев, рвет на части — вместо стен и оков разлетелось осколками солнце, осыпались острыми гранями льдинок летние облака, затопляли города мысли — и где-то там, в центре этой воронки, тебе остается только чувствовать бесконечность этого падения...
— Стреляй.
Дрожащей рукой поднимаешь револьвер перед собой — только бы не нажать сейчас на курок, только бы проснуться от этого небытия, только бы открыть сейчас глаза и снова видеть бескрайность города под ногами, чувствовать трепет каждой былинки в поле, слышать голоса первых весенних цветов, только бы...
Осечка. Осечка.
Курок давит на артерию почти неощутимо — ты скорее боковым зрением видишь, что дуло направлено тебе в висок, чем ощущаешь это. Мир снова теряет краски, чувства, эмоции, смысл... и последней мыслью, опережающей этот туман, ты успеваешь нажать на курок сама. И — все.

А сейчас я снова могу идти этой дорогой — без страха того, что твое присутствие скажет: "нельзя", скажет "не имеешь права" — даешь мне возможность вернуться. И я снова растворяюсь в этих тихих вечерах и темном аквамарине неба, бережно храняшего первые звезды. Снова подставляю лицо серебряным поцелуям дождя и чувствую в волосах жемчужные нити капель — зная, что и в этих дорогах, и в окнах, и в глазах случайных прохожих отражается тот мир, который продолжится и без меня — это и правда становится маяком, заставляющим идти на свет.
И когда за спиной снова почувствуется неслышная поступь, я развернусь и первая возьму револьвер, когда-то протянутый тебе — так привычно и уверенно он не ляжет в ладонь больше никогда. Обернусь последний раз — мне и правда нужен будет этот взгляд цвета ранней осени... Рука протянется вверх и, крутанув барабан, я нажму на курок.
Знаешь.
Теперь.
Я.
Могу.
Наконец.
Отпустить.
Патроны кончились, "русская рулетка" не удалась, каких бы свеч не стоила игра... Сквозь осыпающийся штукатуркой потолок тянутся шесть лучей, только что бывшие шестью патронами — по тонким полоскам света в танце кружится медленно оседающая пыль, и еще чуть-чуть — через просвет будут видны высокие весенние облака. Только я следую твоим привычкам и, развернувшись, ухожу отсюда — за серым потолком есть крыша, а за ней — то небо, в которое я снова могу смотреть, не пряча глаз.

@темы: this one is for you, рисование фразами

10:48 

И снова сказки.)

Чтение только портит хорошие стихи. ©
1. Зимняя сказка.

О Microsoft'овском ПО, вечерних морозах и снеге, похожем на сахарный песок.

В один из тех темных зимних вечеров, когда в пору рассказывать о каких-нибудь тайнах светлых летних дней вместо того, чтобы готовиться к очередному колку, случилось внезапное: мне понадобилась флешка, вот уже пятый день лежащая дома у Вити. Казалось бы, что тут странного, а уж тем более сказочного (маразмом каким-то отдает, да?) Собралась, оделась, вышла... Тут-то все и началось.
Серое небо, отдающее в фиалковый в зените и раздающее аметистовое сияние фонарям... Искрящаяся под ногами алмазно-снежная пыль, в сугробах похожая на сахарный песок - может, и не ходить ни в какой магазин, вон его столько! Ветви, выточенные из хрусталя и в свете огней города кажущиеся золотыми... И понимаешь, что на самом-то деле ничего не начиналось, потому что бездонное небо - бесконечно, а пост-ноовгодний снегопад таковым кажется; и в действительности - это ты и еще несколько одиноких прохожих, с легким поскрипыванием утаптывающих снег на тротуарах, инородные объекты, начавшие вклиниваться в этот вечер.

В такие темные зимние вечера начинаешь как никто другой понимать художников, поляррников и изготовителей старых елочных игрушек. И верить в зимние, но теплые сказки - обязательно со счастливым концом.




читать дальше

@темы: рисование фразами, через объектив

13:11 

Лилии для Лили.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
"Сегодня я буду самой красивой," — она смотрела в зеркало, поправляя платье, и не сомневалась в своих мыслях ни на йоту. Легкая, эфемерно-воздушная, она была похожа на добрую фею из сказки, которой стоит только взмахнуть палочкой и сплести в кружево слова заклинания, как все люди на Земле станут счастливы. В ней угадывалось сходство с принцессой — пусть еще далеко не королевой, но ее мало волновали такие мелочи; все же еще впереди!, — из тех, в башни которых пробираются через непроходимые леса и горы, достающие до неба. И в этот день, когда так долго вышиваемое мамой платье оказалось действительно лучше всех ее кукол, сейчас аккуратно высаженных в спальне, чтобы после празднования со взрослыми делиться впечатлениями, ей хотелось танцевать, подпевать знакомым песням и верить в чудеса.
— Лиль, загляни под елку! Тебе, кажется, дедушка Мороз принес подарок...
Сердце колотится сильнее обычного, когда среди мягких веток, пахнущих уютной хвоей и загадочным лесом, была, наконец, найдена яркая коробка с огромным бантом. Справиться с крепкими узлами было сложно, но казалось делом той первостепенной важности, когда не можешь доверить ему даже самым близким. Наконец, серебристая фольга приоткрыла завесу тайны — под упаковкой оказалась коробка с фарфоровым сервизом, который идеально бы подошел ее маленьким подругам, сидящим в соседней комнате: легкими мазками краски выведены весенние цветы, а тонкие ручки похожи на стебельки с хрупкими листьями.
— Доч, тебе нравится? Давай скажем дедушке "спасибо"? Расскажи ему стишок про зиму, — сильные, но осторожные отцовские руки легко поднимают хрупкую девочку и, убедившись в том, что табуретка стоит устойчиво и дочке ничто не угрожает, помогают стать выше, оставаясь рядом на всякий случай.
Она смотрит напротив, видя перед собой старика — вот и шуба тяжелого алого меха, мягкого, как бархат, в который так было бы приятно зарыться лицом, и даже белая, как снег или вата, борода. Дети пишут ему письма — просят подарить куклу или пони, просят, чтобы родители не ссорились, а сестра улыбалась... только она сама не пишет этих писем: знает, что такой занятой старик не будет читать все те желания, которые неровным детским почерком вкладываются между строк. Знает, что ему еще отвечать тысячам ребят, кроме нее, а ей самой не важно — из Великого Устюга подарок или из соседнего магазина игрушек, в котором есть то, чего нет ни на одном Северном полюсе!
Она просила этот подарок у брата — уже взрослого, но такого близкого и никогда не отказывающего поиграть. Он тогда сказал: "У тебя куклы — настоящие леди из высшего света, таким барышням не к лицу пить из пластмассовых чашек. Знаешь, я видел в магазине настоящую стеклянную посуду, а на коробке были нарисованы лилии — ты их, сестренка, никогда, наверное, не видела. Хочешь, подарю? — будут лилии для Лили." А сегодня он, наверное, где-то с друзьями и не придет на этот праздник. Только утром зайдет в комнату, подарит новую игрушку и скажет: "С Наступившим". А его подарок — она почему-то точно знала, что его — сейчас дарит ей какой-то дед, которого она первый раз в жизни видит.
— Ну, Лиль, что ты молчишь? Давай вместе, — голос становится на тон тише, чтобы никто, кроме отца, не знал, что ей подсказывают, — в лесу родилась елочка...
Девочка в слезах спрыгивает с табуретки и бежит в свою комнату. Девочка больше не хочет верить сказкам.

@темы: рисование фразами, сумасшествие

15:59 

Сказка.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Милая моя девочка... Если я начну писать сказки,
Ты будешь похожа на ту, что в замке из льда и снега
Сможет так, чтобы для новой весны не хватило красок,
Но сама станет ярко-холодной пылью.

Я же вижу: в твоих глазах - дыхание южной метели,
Круговерть безумного танца северных звезд.
В таких, как ты, влюблялись бы менестрели,
Возвращаясь в твой теплый дом после пройденных верст.

А ты подпевала бы им без единого слова,
Чтобы вспомнить когда-нибудь все сплетения нот
И под ясным небом в мягкой темноте поля
Танцевать, слыша флейту и читая мысли цветов.

Ты плела бы венки из созвездий и песен,
И бросала бы в воду, веря: так надо,
Пока все остальные смеялись бы весело,
Превращая соцветия в яркие радуги.

Ты была бы в первой весенней капели,
Открывала бы двери в закрытую память
И не верила в то, что растаешь в апреле,
Пусть за годы привыкла, наверное, таять.

Милая моя девочка... Ты, конечно, прекрасна...
Я любил бы тебя - бесконечно, безумно.
Но, - простишь ли за это? - я не пишу сказок.
Да и тебя, родная, верно, не существует.

@темы: рисование фразами, стихи

18:15 

Город сигналящих трамваев.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Три дня назад на город начал опускаться снег. Казалось бы, удивительного тут только то, что капитан Очевидность не заметил снега в конце зимы раньше, но нет. Мелкие снежинки, больше похожие на меловую крошку, сверкающую бриллиантовым блеском в редких солнечных лучах или куда более привычном свете фар, медленно, но верно укутали всю столицу Поволжья от Минина до Щербинок и Автозавода. Под покрывалом скрылся гололед, которому уже успел осточертеть песок на дорогах; под снегом скрылись деревья, кусты, и окончательно закопалось детское стремление учиться, капитулирующее перед желанием играть в снежки - благо, у многих уже каникулы. Все радовались мерно падающему с неба новогоднему настроению до наступления темноты...

А на следующее утро Нижний встал: на всех улицах, достаточно широких и не достаточно удаленных от центра, образовались пробки, на остановках в спальных районах стайками собирались дети, взрослые, пенсионеры и студенты. На узких улочках близ набережной по очереди начинали останавливаться и совершенно беспомощно сигналить трамваи, взывая к небу, чтобы владельцы машин повыходили из уютных кафе, согревающих крепким кофе и улыбками официанток, и дали своей машине найти общий язык с обочинами. Но тщетно: из автоматических дверей уже высыпали разочарованные пассажиры и, присоединяясь к циклическим обитателям рельс, начинали сигналить на своем, непонятном машине языке. И с каждым кварталом можно было встретить номера - 21, 2, 21, за взглядом на которые следовал обиженно-растеряный сигнал.

А дети, наверное, и правда счастливы - закончилась учеба, да и до Нового года осталось меньше недели; можно кататься с горки - или, благо есть возможность, играть в хоккей перед школой, - не беспокоясь о невыученных уроках, а потом возвращаться домой и, ошпарив руки горячей водой из-под крана, пить чай с конфетами из подарков, ощущая собственную влать благодаря еще пяти коробкам, стоящим в углу и ждущим своего часа.

Жаль, что я уже не ребенок: никогда не писала писем Деду Морозу, с пяти-(трех? четырех?) летнего возраста считая это бредом. Да и верила ли я когда-нибудь в этого бородатого старика, живущего в Великом Устюге и каждый год приносящего детям мешок подарков? Бабушка говорит, что когда мы с сестрой были совсем детьми, то действительно верили, что после звонка в дверь приходит сказка, а не успев подглядеть, кто же кладет подарки под елку, жутко расстраивались. А я пытаюсь вспомнить и понимаю, что единственное воспоминание относительно этого - маленькая я, рассматривающая совсем старые фотографии и слышащая мамин голос: "А вот это - папа Васи, он тогда был Дедом Морозом..."

Сегодня я, выйдя из дома за два часа до назначенного времени, чтобы успеть в НОЦ, приехала туда минут через двадцать - пробки закончились, и напоминает об этих двух днях разве что сугробы, через которые до сих пор мало кто пытается ходить, протаптывая новые тропинки, и иногда отсутствие автобусов, побуждающее пройти пару остановок пешком. А еще засевшее почему-то в голову словосочетание: город сигналящих трамваев, которым Нижний - не Москва же!, - еще не факт, будет ли в ближайшее время.


@темы: life is, рисование фразами

21:28 

lock Доступ к записи ограничен

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Сей бред будет в широком доступе только после того, как все, кхм, произведени будет написано полностью, отβчено, переправлено и в целом примет хороший, годный законченный вид. Если только вам будет интересно это читать.)

URL
18:22 

Я хочу увидеть свет между нами (с)

Чтение только портит хорошие стихи. ©

...И все-таки, тот факт, что расстояние между людьми не становится рутиной, балансируя на грани между диссонансом и мотивацией - тоже в какой-то мере счастье. Оно будит где-то внутри осознание того, что люди на самом деле значат друг для друга, будит стремление сократить это расстояние во что бы то ни стало, даже если перед этим руки опускались от полнейшей апатии и неспособности/нежелания что-либо делать. И пусть физически ничего не изменится - появляется ощущение я-рядом в попытке мысленно дотянуться и рассказать все то, несказанное, которое будет греть душу эфемерным теплом и уютном. Кажется, одно неверное движение, неосторожный вздох, и все разлетится осенними листьями, напоминающими стайку мотыльков...

И, осторожно, боясь спугнуть, упустить эту эйфорию, в душе поднимается не то трепет, не то легкость, - то самое, что, страдая попытками оформиться в слова, сведется к - "люблю тебя".

Мелъе-тэи...


@темы: this one is for you, рисование фразами

21:16 

С теплом.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

У холодного воздуха, наполняющего легкие запахом осени, привкус рябины и кленовых листьев, которые лежат под ногами маленькими солнышками, отражая улыбки прохожих, еще способных улыбаться вопреки температуре, стремящейся к нулю и ненавязчиво сводящей пальцы, - отражая мою улыбку. У заморозков цвет теплого заката и бликов от костра, пробегающих по лицам в неуспевшую еще остыть летнюю ночь. А у города - такого, казалось бы, большого и необъятного, но такого знакомого, родного... - цвет твоих глаз. Потому что только сейчас, едва ли не единственное время в году, город-на-Волге не отдает в оттенок серости будней.


- У тебя руки теплые...) - губы трогает тень улыбки, пропуская во взгляд солнечных зайчиков. Шальная мысль напоминает о том, как же это все, наверное, глупо выглядит, и, приобретая от-центро-стремительное ускорение, исчезает в небытии сознания. "Я раньше никогда не понимал, как можно просто вот так стоять - рядом, долго-долго," - вспоминается в ответ на неосознание окружающей действительности.

- Сколько раз я тебе уже говорил: такая взрослая... и все еще ребенок?

Вместе с опавшими листьями на ветру слегка кружится и наполняется едва заметным пред-ощущением сумасществия голова... осень, в конце концов. Не зря же третий год этот "допинг" действует куда сильнее весенних оттепелей и первых дождей. Это время - теплом дыхания с отзвуком перебора гитарных струн - третий год остается в сердце... просто теперь это уже "не насовсем, а навсегда". Осень... просто теперь, вопреки погоде, мне и правда тепло.

@темы: счастье есть, рисование фразами, this one is for you

22:18 

Она идет по жизни...

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Тут - затертая до дыр и не дословно_применимая_к_ситуации цитата. Вот так уж вот снова получилось, не учусь на своих ошибках.

 

А теперь немного "отсебятины".

Я привыкаю... нет, не так. Я уже привыкла идти по жизни, не оборачиваясь. Не пытаясь в очередной раз поймать взгляд тех, кто остался там, позади. Не откликаясь на окрики: "Постой!" Не возвращаясь, не делая ни шагу назад и не думая о возможности остаться, как бы сильно этого ни хотелось. И какими бы красками ни расцветал закат за спиной, я все равно не оглянусь - потому что рассвет, навстречу которому отмеряются шаги и который наступит - непременно наступит! - после лунной или беззвездно-пасмурной - неважно - ночи, будет еще ярче и еще ближе, давая стимул идти все дальше за линию горизонта. И сколь громкими ни были отзвуки прошлого, форму каких бы фраз ни принимали, я все равно только закрою глаза - все равно никто из тех, кто остался, этого не увидит, - досчитаю мысленно до десяти и буду слушать музыку собственного сердца. И независимо от повода для смеха за спиной, губы тронет лишь грустная улыбка - "в себя", - а слов коснется толика горькой иронии: пусть верят в свое "она идет по жизни, смеясь".

Я привыкла идти по жизни, не оборачиваясь. Просто потому, что когда-нибудь вместо возгласа: "Подожди!" сознания коснется другое... "Я рад, что успел" под жест ладонь-к-ладони и улыбку солнечно-весенних глаз.

 

P.S.: Это только здесь время формулировки - будущее, если что. И да, вопреки традициям запись обладает исключительно смещенным посвящением.


@темы: рисование фразами, life is, тетраэдры и прочая геометрия

23:46 

"Ведь черта с два...."/"Но, черт возьми..." | А какая, собственно, разница?

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Недавно вернулась из деревни. Странно. По ощущениям/чувствам/эмоциям - катастрофически просто странно. С одной стороны - если бы не обстоятельства, не так бы задумывалась о необходимости/возможности уехать, а с другой...

 

Каждому человеку в ассоциацию можно вспомнить книгу, даже не одну - по содержанию, написания, идее - наиболее подходящую, выражающую суть. И, не общаясь, не пересекаясь, не разговаривая, - сложно бывает ее угадать, сложно в скудном перечне прочитанного вспомнить то, строчками которого выражается этот взгляд голубых -будто дымком от костра или туманном поддернулось небо - глаз. Сестренка... ты красивая; правда. Не так, как красавицы из глянцевых журналов, не обворожительно-загадочно, нет... просто у тебя по глазам, по медвяным солнечным зайчикам веснушек, по пшеничным локонам читается такая открытая искренность, что собственное сознание наполняется какой-то щемящей нежностью, радостью, полетом...

А ведь черта с два. Через каких-то пару дней все это радостно-летящее осколками разлетится от понимания того, что ударилось об обложку библии в картинках. Ведь черта с два...

 


@темы: рисование фразами, thanks for the memories

19:02 

Роса рассветная - светлее светлого... | Учусь писать счастье.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Чувствуя под босыми ногами лужи и слыша, как слетающие с губ слова чужих песен тонут за стеной дождя, кажется, что так легко рассказать о счастье - это ведь просто, это ведь... Но у меня в очередной раз не хватает слов - как не хватает воздуха, когда поток ветра врывается в широко распахнутое окно, как перехватывает дыхание во время бега, как ударом электрошокера выбивают землю из-под ног прикосновения. Уже месяц - понимать, что это не описывается словами, как бы ни душило вдохновением, которое сердцем после сильной нагрузки бьется где-то внутри, вырываясь наружу - все равно не описать. Никак. Не умею писать счастье.

____________________________________________
Ну и надо ведь пробежаться по формальной жизни )) Три из пяти экзаменов уже сданы - сданы на пять, причем за два из них получен макс.балл, а третий, тоже порадовавший пятеркой, имел место быть в вышеописанный день - логично предположить, как я к нему головилась... Питер, кстати, дипломом, отличным от фэйлово-участнического, не порадовал. Впрочем, это было единственной вещью, которую этот город мне дать не смог, про остальное лучше молчать - просто не расскажется.

@темы: счастье есть, сумасшествие, рисование фразами, this one is for you, thanks for the memories, life is

21:43 

Лети...

Чтение только портит хорошие стихи. ©

У моей судьбы отвратительное чувство юмора. Это не ирония, это настолько откровенная чернуха, что застрелиться можно. Безвкусно, глупо и жестоко.

Была в свое время безмерно популярной фраза "Поль, ну ты и дура". Потом была запись на ли.ру - про то, что фраза устарела, и теперь действительности соответствует в лучшем случае "Шалаева, ты - м*дак". Я даже представить не могу, какую нецензурщину нужно вписать в это предложение теперь.

***
А сегодня пошел снег. Снег в конце апреля...

До тех пор, пока не увидишь, не поймешь, насколько это может быть красиво - кристальные паутинки легче воздуха, как крупные лепестки черемухи - самого холодного весеннего цветка, - в вихре сумашествия безумным танцем кружатся между небом и землей, взлетая и опускаясь, и тая, коснувшись пробившейся через спячку травы. И прозрачная дымка нежно зеленеющей листвы смешивается, но не сливается с этим вихрем, ложась на город. И мост между микрорайонами перекидывается из того мира в этот - пока можешь это видеть, пока с одной стороны - голубое, безоблачное, стеклянно-светлое небо, а с другой солнце пробивающимся сквозь выжженое пятно в облаках размытым светом строит воздушные замки, и все это погружается в дымку зелени и белезны, застывших между тем миром - и этим. И умопомрачающе легко и свежо дышится, как после дождя. Только это - не дождь, это - звезды среди белого дня обрушиваются на землю.

Безумно красиво. И безумно холодно.


@темы: рисование фразами, thanks for the memories

13:34 

Мне бы - в небо..

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Весна. Самая, что ни на есть, весенняя весна.

Из-за прозрачной пелены неба льется солнечный свет - спокойный, рассеянный облаками. Проходит сквозь кружево только-только начавших осторожно появляться листьев, становится зеленоватым - и еще более умиротворяющим. Тишь да гладь - даже ветра нет. Мягкое тепло, спокойный свет...

И через секунду после осознания красоты момента улыбку как-то резко смывает с лица нахлынувшей волной непонимания - доходит, что становится труднее дышать, как будто что-то давит сверху, еще секундой позже - что виновата не простуда, что это вообще не от болезни. Хочется обнять саму себя дрожащими руками, закрыть глаза и закрыться ото всех, закрыться от этого слепяще-ослепленного восхищения - чуждого, закрыться от фраз "никогда не обижусь" - пугающих, закрыться от этого пронизывающе-детского взгляда - неоправданного... И так ярко перед глазами встает образ - пытаешься удержать меня за руку, не давая взлететь, и тяжелой пеленой накрывает страх.

Я ведь воплощение юношеского максимализма, стихия - огонь. Нет, я, конечно, не претендую на какое-нибудь вселенское пламя, да и не нужно этого. Так, свечка. Еще и в полутемном помещении, когда и без этого огонька всем неплохо. Еще и в комнате с приоткрытым окном, когда вот-вот - и погасит ветром. Если закроешь ладонью, будет и должная темнота, и должное безветрие, и должный свет... но греть и светить будет только тебя, тебе. Только тебе.

Зачем? - искренне.

Я ведь... я мир люблю.. весь мир! - по-детски.

 

Вот ксо, не зря ты Даэрона напоминаешь, совершенно не зря. Сказать бы тебе еще об этом...


@темы: тетраэдры и прочая геометрия, рисование фразами, thanks for the memories

19:45 

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Та-даааааам, адекватный пост ))

Собственно, все по порядку.

1. ШЮевское НОУ прошло не то чтобы настолько ужасно, насколько могло в принципе, но весьма и весьма к этому близко - второй диплом вместо первого, и в жюри опять был Рей. Не хочу все на него спихивать и свято веровать во все рассказы некоторых личностей по поводу реевского мнения о моей тупости, но что-то мне это напоминает - дэ жа вю, дэс, как и весь этот год, на седьмой класс.

Когда проинформировала об оном факте Антона, он мило заявил, что если сие де жа вю продолжится, и я съезжу на Колмогоровку и получу там фотоаппарат /тьфу-тьфу-тьфу/, надо будет треснуть им Рея по башке ^^ /мне вообще в последнее время все, что Антон делает по отношению ко мне, кажется "очень милым" >_</ Ну, я, при всем своем "ЧКАшном" пацифизме заявила, что это - мера на "крайний случай", но про себя отметила у этой меры нехилую такую перспективность ))

2. В воскресение свершилось ЭТО - мы с Саей сподобились таки встретиться :dance2:Тю, я такая радая, такая радая! ^________^ Очень, очень эпично давно не чувствовала себя с человеком так легко - можно нести какой угодно бред, зная, что тебя поймут. L.S.S. в кавае )) Тем более, что это самое воскресенье, вроде, выдернуло меня из депрессии - во всяком случае, что-то там такое было, правда, уже прошло. Кроме того, что я, впервые катавшись на электричке, да еще и в гордом одиночестве, умудрилась везде, где только можно, натупить, на все возможные рейсы - опаздать, а после всех возможных поворотов - заблудиться, есть еще вот сие /Сай, special for you ^^/:

Мыльные пузыри - счастье в баночке. Мое сейчас в твоих руках - тебе легче его доверить, чем даже самой себе - да и собственные заняты, а то бы раскинула крыльями и, оттолкнувшись от земных образов, слилась бы с сегодняшним ярко-лазурным небом и, глупо улыбаясь, обнимала бы облака, неуверенно касаясь пальцами, изчерканными подводкой.
А пока - улетают ввысь переливающиеся в свете солнца цветы собственной радости, легче воздуха, похожие на звезды в руках этого чистого до прозрачности и светлого до предела возможности вечера, заключая в себе счастье, подаренное миру - подаренное тобой, мной, ветром.
И каждый примет его по-своему - кто-то, открываясь миру, по-детски, с наивной честностью подставит ладони, позволив прикоснуться; кто-то, ослепленный щемящей глаза вспышкой эмоций, заявит о чужеродности радости; кто-то обойдет, боясь столкнуться, пересечься траекториями. А я - зажмурив глаза, боясь спугнуть ощущение мечты, улыбаясь сегодняшней сказке тонкими обветренными губами, почувствую на лице осторожные прикосновения этого счастья и, пока оно в твоих руках, вложу в него свой мир.

3. Сегодня был отбор в ЛФМШ - мне дурно от мысли, что я и его завалила, хоть там и будет "последний шанс". Плевать, все равно дурно - меня ж успели серьезно убедить в том, что я - физик...)

4. Ну и, как обычно, несмотря на все мои коалиции "добрых темных" и прочую муть, по сути ничего в школе не меняется )) Во всяком случае, когда нервы успокаиваются, во всем этом видишь таки позитив.

Итого. Писали вчера изложение. Первое же предложение - "Он был един и многолик" 0_0 Угадайте, про кого мы с Витей синхронно подумали ;) :D Потом тоже... Денис: "А чего этот Куприн-то профессии менял?" Я: "Да шило у него в одном месте было. Пламенный дух и все такое." Втыкаю, что сказала... втыкаю.. втыкаю... смеялась не сильно долго, конечно, но позитив же ж, дэс :smiletxt:


@темы: рисование фразами, Толкин, Здравствуйте! Я - ШЮЯ., it's so funny! ^^

20:47 

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Ну, это, на самом деле, очередное отступление от темы, так сказать - для того, чтобы соорудить что-нибудь адекватное, передающее то, ЧТО я делала, а не КАК делала всю эту неделю, надо писать либо долго, либо коротко. Так что пока - вот такая вот штуковина. Угадайте, о чем написана ))

***
Виски расплавленным металлом обжигают тонкий лед пальцев, где-то в глубине нервными ударами сердца бьется головная боль. Откуда-то из недр подсознания приходит больная, сумашедшая ассоциация-мысль про "закрыть глаза", про "милосердную тьму" - и тут же откликается ассоциация-образ. Небо... Мир переворачивается, грозясь уйти из-под ног куда-то в пустоту, откликается в отсутствующем вестибулярном аппарате, мятежным ветром треплет непослушные волосы.
Мир теряет краски, расплываясь перед глазами. Фразы, замирая на языке, не успевают даже дойти до пересохших губ, оставаясь чем-то на грани мыслеобразов пересекающихся параллельных пучков рассматриваемого волнового фронта, отчаянно пробивающихся через экран с отверстиями. Господи... На поднесенных к лицу пальцах чувствуется дыхание - слишком горячее, болезненное, сбивчивое.
Автопилот на грани обморока, со всей услужливой готовностью трясутся колени и дрожат руки - мелькает перед глазами испепеляюще-белый лист, единственное яркое пятно на весь обзор, - сердце в самозабвенной истерике пытается вырваться из груди - что ж это такое, как же неправильно, как же... И снова слова - быстро, уверенно, перекликаясь друг с другом, запутываясь в хитросплетениях фраз, переступая через паутинки вопросов, взлетая до высоты понимания...

А через время - минута? полчаса? вечность? - все это сожмется до размеров Вселенной на дне зрачков и превратится в ветер, врывающийся в распахнутое настежь окно лучами закатного Солнца. И - все.


@темы: рисование фразами, Здравствуйте! Я - ШЮЯ.

20:38 

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Для начала - ханта naur-loth за то, что косвенно пнула меня к возобновлению течения записей, а то продолжала бы я втыкать себе "как бы это так сказать-то? :hmm:" еще пару недель. Hanta.

Теперь. Еще раз про ЧКА. Торжественно причисляю себя к тому толкинистскому социальному слою, который в единственном источнике подобных сведений именуется "чекистами".

Тогда, неделю назад, когда читала - не могла, просто физически, не то что морально, не была способна это описать и излить душу так, чтобы ее это не покоробило. И, наверное, правильно делала и должна бы была продолжить делать дальше, но черт меня побрал выговориться - ну да ладно, суть не в этом.

Сейчас можно попробовать это описать, рассказать, поделиться. /получилось бы../

Кликаешь в ссылку - как в новый мир - непонятно, непривычно, странно - сознание не принимает, называет ООС'ом, поливает грязью, но - продолжает жадно ловить глазами строчки. Красиво - объясняет мозг, когда память подсовывает хоть сколько-то соответствующее прочитанному слову. Красиво настолько, что хочется в это поверить - помните? А перед этим "хочется поверить" - провал в четверть, треть книги, и не заставишь уже никак вспомнить и логически объяснить ставшее причиной стольких пролитых слез и мысленной истерики - обрывками фраз, фрагментами текста, ярким неизгладимым отпечатком по сознанию - за что?!

Потом будет бить дрожь от прочитанного, будет рвать сознание от желания поделиться - ладонями вверх, с подсознательным "кор-эме о анти-эте", будут видеться черные маки вместо ночных кварталов под малахитово-зеленоватой гладью неба, освещенных луной, похожей на цветок и отливающей красноватым пламенем - почему-то именно сегодня, именно сейчас - именно тогда. Потом будут бессонные - и, что странно, бесслезные - ночи с пугающим страхом уснуть, пеленой забытья и четкой мыслью с каждым пробуждением: "Тано?" - без причины, без воспоминаний, но настолько четкой, что понимаешь - не показалось, не привидилось, было. Потом будет темный мелькоризм и светлая ниеннахнутость, когда захочется делать все, что возможно для всех, кто нуждается, когда, всего на несколько часов, будет можно держаться за руки с солнечным светом и подставлять лицо осторожным прикосновениям ветра, позволяя играть с непослушными растрепаными волосами, и видеть вплетенные в асфальт под ногами звезды и слышать песню весны.

Потом - помните?

Сейчас это уже - кажется - не вернуть. Сейчас осталось бумагомарательство с неосознанно скопипасченным стилем, необъяснимые вопли в ненужную защиту окружающих и маразменно-утопичные идеи Аст Ахэ. И почти кажется, что ничего не было пережито - уж точно не настолько явно и ярко, как умудряюсь описывать. Но фантазия не настолько богата, мне такое не придумать, это - было.


@темы: ЧКА, рисование фразами

23:07 

Коридоры

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Коридоры ИПФ ловят звук шагов - прямые, безликие, со множеством одинаковых дверей, одинаковых ламп, пожарных щитов и поворотов на лестничные клетки - отличающиеся только цветом каждого этажа. Каблуки громко ударяются о плитку, а навстречу с завидной периодичнлостью медленно и беззвучно перемещаются фигуры людей - напоминающие кого-то из прошлого или являющиеся ими, но тоже безликие, отличающиеся только заполненными графами паспорта. Поворот, лестница, курилка, поворот... сколько же связанно с этими коридорами!

Меня знают здесь четвертый год, хотя официальной учеба здесь станет только со следующего сентября.
Знают не только люди - знает само здание. Турникет уже привык к отсутствию пропуска, кофейный автомат - к отсутствию нежеванных денег, гардероб - к отсутствию фантазии на то, чтобы повесить куртку не на привычный крючок. И коридоры, коридоры - с каждым разом глубже в недра института, с каждым годом отдаляясь от НОЦа.

И воспоминания...

Прошлый год.
И не можешь даже с уверенностью сказать, помнит здесь кто-нибудь ту девочку из 1435 или ту девушку из лифта, спускающегося до предела вниз. Не можешь, потому что тогда эти лица и эти взгляды не имели значения.
И не знаешь, является ли причиной осуждения во взгляде плохое настроение и задержка зарплаты или память о том, каким диссонансом для этого места были "экскурсии для будущих ф" впятером и прогулки до восемнадцатой, держась за руки.

Коридоры ловят звук шагов, возвращающихся из Отдела, спускающихся вниз по лестнице. Светло-кирпичные стены пятого этажа. Синии - резиденции Ермилиной. Желтые - НОЦа. Коридоры внимательно следят за возвращением в мир каждого инородного объекта.

Стук каблуков перемещается из НОЦа на улицу, через десяток луж и красноватые отсветы политеха на набережную. Снегопад. Предел обозрения - несколько метров, дальше - белесый туман, а на месте горизонта высится сплошная непроницаемая стена.
Подставляю мириадам снежинок лицо, шепотом подпеваю "This is the end of all hope" - жизнеутверждающе. Эпично.

@темы: рисование фразами

22:36 

Оправдываю формулировку "дневник для себя"

Чтение только портит хорошие стихи. ©
По щекам слезами текут положительные эмоции, оставляя на дне расширенных зрачков только беспросветное одиночество. Глаза, подобно обесцвеченному в километрах над землей небу, прорываются крупными каплями. Длинными холодными пальцами пустота берет за запястья и уверенным движением опускает руки, безнадежность звенящей тишиной смотрит в душу и проникает в сердце. В голове, уже в очередной раз, появляется план предсмертной записки, которую моя рука, подозреваю, никогда таки не выведет.
"Надежды были высокими, хоры - огромными, и только биение сердца мешало дышать по-настоящему легко..."

@темы: depression, рисование фразами

22:53 

...

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Из-за однотонно-серой небесной завесы вырываются мириады снежинок, больше похожих не то на песок, не то на пыль - настоящий снегопад таким не бывает; а тут - такое чувство, что над городом отчаяно вытряхивают мешок от пылесоса. В воздухе витает едва ощутимый хвойный запах, пробивающийся через выхлопные газы, - да и тот не от деревьев, а от асфальта. На глаза - то ли от снега, то ли от обиды - наворачиваются слезы.
Так странно... Как будто мой собственный, кавайно-добрый мирок остался где-то далеко позади, а меня саму, грубо и без предупреждения, вынули оттуда, как из коробки, в мир реальный. А тут, блин, оказывается, куча проблем... но обратно - не хочется. Ибо кукольный домик уже не вызывает прежнюю бурю эмоций после того, как увидишь настоящую человеческую архитектуру - пусть "большую и непонятную", но зато реальную.

P.S.: Ой ты ж чеееерт... по ходу, меня действительно вырвали из зимней спячки. Даже как-то не верится в такое возвращение..

@музыка: Nightwish - End of all hope

@темы: рисование фразами

written on the wind

главная