• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
16:10 

Чтение только портит хорошие стихи. ©
В воздухе запах гари и убежавшего от судьбы молока смешивается с запахом нерожденных дождевых капель, кто-то где-то по старой привычке пишет в стихах эпитафии слову "мы", а мне уже как-то поздно об этом пока. Да и, если честно (шепотом, так, что никто и не догадается), ты же тоже знаешь, что все это — дикий бред? И мне бы было тоже немного грустно, если бы не было так смешно: мальчик девочке-первоклашке обещает: "Достану звезды, достану дно", а лет через пять совершенно неадекватно на слово "нет".
В воздухе запах сирени и отголоски светло-жемчужного цвета лепестков вишни, а мне так иссиня-серо, что хочется чуть ли не вешаться, глядя на то, как мир снова становится плоским. Нагло халтуря и веря, что никто не заметит, вместо того, чтобы выжать остатки весны на землю дождем, тополиным пухом чертятся оси по вертикали — вверх, облака от далеких костров до открытых окон доносит ветром... но если что, под навесом отвечу "нет" на вопрос "переждем?"
В воздухе кто-то, пожалуй, разлил слишком много краски зеленого цвета, что перекрывает теперь и серость крыш и домов, и асфальтовый дым зараженных весной городов, собирающихся вписать в графу "заболевание" — "лето", и поля одуванчиков в историческом центре. Хотя, вот с последним, пожалуй, можно поспорить. Давай? А пока мы будем считать, мимо шумно и весело пройдут те, кому через годы творить историю, — а при этом, я почему-то уверена, мы и вовсе их не заметим до тех пор, пока не запестрит заголовками желто-зелено-красная пресса в будущем времени. Ну, а там уже что? На цепочку на шее - чувство прекрасного и тянуться до косо надетых шапок заснеженных гор.
В этом воздухе слишком много растворяющейся весны, неразбуженных пряных цветов и по-детски неровно раскрашенных четырехмерных снов - ты ведь тоже знаешь, ты... видишь такие сны?

@темы: стихи

14:17 

Доступ к записи ограничен

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:23 

Уходя - уходи

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Мне с дождем в унисон идти —
Серебром кипящем и сталью по первой весенней зелени —
И без голоса повторять: "Лети...",

Пока ты свои мысли пьяные
Говоришь абсолютно трезвым, мудро-практичным голосом.
Да пусть оно все уже хоть бурьяном,

Хоть полынью — по пояс и с головой,
Хоть осокой и трынь-травой... И играть в русскую рулетку
С мыслями и самой собой.

И так уже наигрались вдоволь:
Мир в ладонях разбит вдребезги, — ха, сожги все свои мосты,
А пепел развей в чистом поле,

И то лучше будет, право слово,
А иначе — новые меры и стихийные бедствия...
Стоим лицом-к-лицу снова,

Расстояние вытянутой руки:
Знаешь, если сегодня играем в плевки в душу на дальность,
Я, пожалуй, выберу поддавки.

Мне с дождем в унисон идти —
Серебром и кипящей сталью... пора бы запомнить,
Милая моя девочка: уходя — уходи.

@темы: стихи

19:22 

Мир, которого нет

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ведь и правда, уже не проснется завтра — было вчера:
Заживают раны, что к краям засыпаны солью,
И... я правда уже научилась спать по ночам,
Прячась душой в одеяле, изъеденном молью.

Спать и не видеть даже далекие сны
О стране, где от света звезд по утрам светло,
Не проснуться от ветра той самой далекой весны —
Пока не разлетятся осколки витражным стеклом,

Пока не послышится звон хрусталя о хрусталь.
Да, мы — не дети... и сказка была — давно,
Только все так же звенит предрассветная майская даль,
Тем же ветром наполнятся паруса за спиной.

Не собрать мозаику бликов по картам дорог,
Но по смутно горчащему отголоску нового неба
Ты поймешь: по осколку на дне зрачков
Тех, кто помнит то, чего вовсе не было.

И, соприкоснувшись случайным дыханием,
Голосом, взглядом, пересеченьем путей...
— Вдруг мы не встретимся в этом зыбком тумане?
— Число встреч не бывает меньше числа потерь...

Яростным вихрем закатно-звездного света,
Широко раскрытыми к небу ладонями:
Говорите, верьте: этого мира нет...
Только ничто не мешает — видеть и помнить.

@темы: стихи

18:42 

Никогда

Чтение только портит хорошие стихи. ©
...и ты видел бездну бессчетных звезд,
Знаешь их в лицо и по именам.
А мне — здесь, земной — остается
Не-учиться летать и достать до дна,

До кипящей стали асфальта,
Что поет с серебром дождя
В унисон: отражением станут
Мысли той, что уже - никогда.

До аквамариновой зелени
Слепяще-соленой волны,
Уносящей мысли от берега,
Возвращающей — чувством вины.

До сапфира и сердолика
Не-звезды, горящей над городом —
Сожги эти маски безликие,
И утонем в дыме — как сам город — Горький.

Тоже — как кому-то, когда-то... —
По осыпанной пеплом земле...
"Нет. Энгъе. Ты — сама виновата," —
Хорошо: от дыхания гаснет свеча во мгле.

И в молчании-крике скованном
Понимаешь, что — не оттолкнуться.
И улыбка — вместо последнего слова.
И мне — все так же — смотреть на звезды.

@темы: стихи

00:25 

***

Чтение только портит хорошие стихи. ©
"Раньше..." - так странно звучит теперь:
A priori как о несбыточном
За штрих-кодом больных идей и
Межличностных,
A priori соленые рельсы слез
Жгутся, ставят занозы рельсы
под неслышимый стук колес.

Мы неизлечимо здоровы болезнью,
Еле загоняющей ритмы в строй
Неспокойно-весеннего сердца.
Я откуда-то изнутри destroyed,

По глазам твоим: не согреться
Обогревателем до зимы -

Батареи солнечные на крышах,
А оттуда уже капель
Тикает - слышишь?

Аспирин - наглотаться и не болеть уже; хватит.
"Раньше" - и правда, такое странное слово:
Едва ли хватит на тепло от своих же объятий,
Если бы только... ладно, пока. До скорого.

@темы: стихи

18:39 

Точки над "i".

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Я расставлю точки над "i".
Вместе с первым весенним рассветом -
Пусть же лето дает ответы -
Я построю свои корабли

И, вдыхая дыханье зари
Из страны постоянных гроз, -
Пусть бы ветер отнес на утес.
Ты стоишь на утесе? Смотри.

Обещать, что сумею взлететь?
Ты же знаешь, что сломаны крылья,
Я не дева Мария, я почти что бессильна
Притяжение преодолеть.

Говорить, что сейчас разобьюсь?
Ну а толку-то? Плакать ночью в подушку,
Душой по лунной дорожке,
А потом осознать: не вернуть.

Узнавать, кто мне верит, кто - нет,
Хоть, вообще говоря, все равно?
До сих пор не вышла в окно.
Все еще смотришь? Привет.

Я же помню до дрожи, тоски
Каждый застывший в ладонях взгляд,
Обещания "буду рядом"...
Сердце крепко сжато в тиски.

Хочу и взлететь, и разбиться,
И узнать/расспросить, но - кого?
Скоро в вазе завянет цветок,
В хороводы сливаются лица,

Чтоб в глаза не пустить темноту.
По одной мне известным приметам
Разменяю ветра на монеты,
А монеты - на высоту.

Факты фактами, будет весна,
И, ты знаешь, я правда уже не боюсь,
Что от крыш домов оттолкнусь,
До сих пор не умея летать.

Ты так смотришь, будто в зрачках
За закрытыми веками видишь душу,
Хотя там только горы, леса и глушь,
Зеркала, отраженные в миражах.

Ветер к берегу гонит флот,
Нам с тобой пересечься взглядом
И жить между звездопадами,
Пока где-то горит восход.

До лучей закатного солнца
Я сжигаю свои корабли.

Снова стерты все точки над "i",

Я же тоже...

@темы: стихи

21:17 

Утро.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Утро. Старательно сверлит сосед
Вашу общую стену - ведь так хочется сгладить след
Своей вчерашней измены, - нарисован портрет
Благоверной, как будто со свадьбы, что была много лет
Назад, и висит над кроватью. Хоть не скоро обед,
И тем более ужин, в голове - винегрет,
Греет душу вчерашний букет, а внутренний голос простужен.

Утро. "Выходя каждый раз в Интернет
Не забудь - все же будь/не будь - выключить свет
В коридоре," - объявление висит
На старом цветном мониторе. "Привет", -
Пальцы дружно на клавиатуре танцуют балет.
Денег нет, мыслей нет,
В голове меню, и за меньшую самую цену опять винегрет.

Утро. Расставление приоритет,
Биссектрис, медиан, в высоту - покупаешь билет
До страны небоскребов в землянках. Перегрет
Мозг от сборной солянки. Ответ же
На самом деле и не скрыт, и не смыт
Тем потоком иронии, нет,
Господи-боже нет.

Утро. Только утро еще, впереди же уже - целый век.
Мы же можем, - не можем?/можем! - склеить из букв газет
Пожелание долгих лет,
И наскладывать в лужах весенних пилоток-"Побед",
Пусть плывут в наступающий новый рассвет.
Утро. Отмотай пленку старых кассет
Назад и послушай заново этот бред.
Слышишь - да/нет? - самоцветом цветет наш сюжет,
Написанный нами же. Улыбнись, и пойдем друг за другом вслед.
Да/нет? Не важно, улыбайся только. Привет.

@темы: стихи

15:59 

Сказка.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Милая моя девочка... Если я начну писать сказки,
Ты будешь похожа на ту, что в замке из льда и снега
Сможет так, чтобы для новой весны не хватило красок,
Но сама станет ярко-холодной пылью.

Я же вижу: в твоих глазах - дыхание южной метели,
Круговерть безумного танца северных звезд.
В таких, как ты, влюблялись бы менестрели,
Возвращаясь в твой теплый дом после пройденных верст.

А ты подпевала бы им без единого слова,
Чтобы вспомнить когда-нибудь все сплетения нот
И под ясным небом в мягкой темноте поля
Танцевать, слыша флейту и читая мысли цветов.

Ты плела бы венки из созвездий и песен,
И бросала бы в воду, веря: так надо,
Пока все остальные смеялись бы весело,
Превращая соцветия в яркие радуги.

Ты была бы в первой весенней капели,
Открывала бы двери в закрытую память
И не верила в то, что растаешь в апреле,
Пусть за годы привыкла, наверное, таять.

Милая моя девочка... Ты, конечно, прекрасна...
Я любил бы тебя - бесконечно, безумно.
Но, - простишь ли за это? - я не пишу сказок.
Да и тебя, родная, верно, не существует.

@темы: рисование фразами, стихи

21:55 

Стены.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Я рисую на стенах в себе лабиринт:
Тупики, повороты и двери, и окна.
Я рисую на стенах отсутствие стен,
Только толку-то, если и с полоборота,
И с целого, и со связкой ключей -
Пусть их нету, не суть; это предположенье, -
Не откроется здесь ни одна из дверей?
Как костер нарисованных краской поленьев
Греть не будет, так здесь. Это как миражи.

Я рисую поля - не окончив "художку",
Но не суть: если верить, они оживают.
Я иду по десяткам и сотням дорожек.
Я не вижу, как стены теснее сжимают
Этот мир; как за серым дождем в редких окнах
Можно видеть и свет, и почти звездопад.
Я пытаюсь разрушить стены внутри кого-то,
Убеждая себя, что живу наугад,
И не слыша, как кто-то мне шепчет: "Дыши..."

Я рисую грозу и не верю, что солнце,
Что сквозь редкие трещины смотрит сюда,
Настоящее. Что неплохо живется,
Даже если запомнить: иду в никуда,
Но по личному праву. "Я... буду когда-то?"
В это сложно поверить, но я все-таки верю:
До того, как я встречусь и с папой, и с братом,
Я успею найти среди этих стен двери.

И тогда миражи превратятся в реальность,
И я знаю, что правда: "Ты просто дыши."

@темы: стихи

23:36 

Пациент.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
"Эй, пациент! Знайте, вы - неизлечимы,
Вам не поможет ничто, даже божья помощь,
И уж тем более мы, раз по десять врачи -
Через неделю вы превратитесь в овощ,

Будете только с капельницей питаться,
Ну а потом, верно, впадете в кому.
Поймите же, нам бесполезно стараться -
Только что с обретением вечного дома.

Эй, пациент! Вам, наверно, не нужно инъекций
И витаминов - вы же скорей умрете,
Чем что-то делаться будет с этой инфекцией.
Просто вы много, очень много берете

На себя одного. Вам что, места мало?
Комната мягким войлоком, вон, обита,
Да и вообще, жаловаться не престало
Вам, не пойму, откуда эта обида?

Эй, пациент! Что вы? Кому не верить?
Нам? Как же так, мы же медучилище...
Что? Про какие такие двери
Вы говорите? Эй, вы что, забыли,

Вам не сюда, вам надо в свою палату..." -
Окна открыты, двери, все нараспашку,
За факт бытия здесь не возьмется плата
Кроме завязанных на спине рукавов рубашки.

@темы: стихи, сумасшествие

22:51 

Портреты чужих миров

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ты смотришь на лица и видишь портреты
Чьих-то других миров.
От лета до лета ест только кассеты
Старый магнитофон.

На дне глаз - молчание, не различают
Люди мир за окном,
И пусть у зимы еще только начало,
Виски уже не со льдом.
У мира есть кисточки - правда, нет красок, -
И на стекле узор.
"Вот интересно, а я не напрасно
Мучаю свой кругозор?" -
Это так просто - задаться вопросом,
Не получив ответ;
А ты как всегда, не смотря на морозы,
Шепчешь утру: "Привет..."

Толпа бизнесменов идет на работу,
Строится новый ТЦ,
Распродают КПК с наворотами...
Не знать, что будет в конце -
Это еще полбеды, ты же знаешь,
Завтра - загадка сложней:
Пусть выбора нет, но ты выбираешь
Просто другую цель.

Это не проще, не раньше, не позже,
Не аргумент... Не факт
Просто, что ты что-то можешь,
Кроме как выбирать.

Узор на стекле тает в прикосновении -
"Пусть ему будет тепло
Тоже! Жаль, у людей не такие воззрения...
Им просто не повезло."
Общественный транспорт исчез в пространстве
На перекрестке дорог,
И снова - со всем своим постоянством
Пора возвращаться домой.

"Ты как, не простыла?" - пустая квартира,
Вопрос в отражении глаз.
"Зачем что-то кроме целого мира?" -
Кивнув, зажигается газ,
Молчит телевизор и "стенка" с сервизом,
Молчит железобетон.
А ты все такая же - с миром близость
И старый магнитофон.

@темы: стихи

13:29 

Дальше

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Возьми разбитое зеркало, загляни в глаза, малыш:
Что ты видишь, кроме осколков собственной души,
Воспоминаний тех, кто в свое время внушил:
"Ты дыши, ты, главное, дыши"?
Ну, ты и дышишь,
Пытаясь подниматься в этом лабиринте выше, выше -
Но там, где для тебя будет лишь серый потолок,
С другой стороны плоскости - чья-та крыша,
И они там тоже городским, тепло-пряным воздухом дышат
И глупые, счастливые песни поют - слышишь?

А ты просто знаешь, как сложно каждый день: "Ты классная!",
Сознавая, что вот уже месяц в венах нет того чувства прекрасного,
Что раньше, а ты все идешь, не замечая опасности,
Зависшей в воздухе настолько яснее ясного,
Что еще немного, и переклинит тот уровень гласности,
Что обычно. И, борясь с ощущением собственной разности
С окружающими и самой собой, говоришь: это ведь не напрасно?
И, не вникнув в ответ, забываешь обо всех этих странностях,
Все так же, как и всегда, делаешь совершенно детские глупости.

Тебе же достаточно открыть глаза, посмотреть на свою дорогу:
Здесь нет ни души, заявлений о ДТП немного,
Да и что тебе до них? И так перешагнула раз двадцать все пороги
Ради радости вперемешку с наивным восторгом.
Что тебе до разворачивающегося на обочине торга,
До того, что все мы когда-то окажемся в морге:
"Ну, окажемся, и что теперь? Поднимать тревогу?
Зачем?" И, не дождавшись внятного окончания диалога,
Просто идешь, встречаясь с теми, кто для тебя значит так много,
Чтобы вернуться сюда когда-нибудь снова.

Тебе бы запомнить, кто здесь девочка, влюбленная в удачу,
И кому в итоге придется попасть под раздачу,
Хотя какая, в общем-то, разница? В масштабах мира твои неудачи
Все равно ничего и ни для кого не значат.
Поэтому, побившись головой о стену плача,
Ты успокойся, руки в теплых карманах спрячь
И, уяснив для себя размытые цели-задачи,
Смутно вспомни, как хорошо было летом на даче.
И тогда, забрав с прилавка ларька с мороженым сдачу,
Ты ведь пойдешь, улыбаясь самой себе,
Дальше,
дальше...

@темы: стихи

15:32 

Мозаика.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Мир широко раскрыт перед глазами -
Ему на серость будней наплевать,
пожалуй. Только листья под ногами
И только то, что невозможно описать.
Предутренним ключом от зажиганья
Всех фонарей, стоящих под дождем,
приснится, оставаясь в подсознании,
Печальная улыбка о своем.
Испещрены мозаикой опавших
Осенних листьев на сырой асфальт
слова и строчки. Завтра о вчерашнем
уже не вспомню. В общем-то, не жаль.
(с) by me

 

Жизнь в последнее время и правда похожа на пазлы - каждый отдельный кусочек кажется ярким, теплым и солнечным. Листья сейчас такие же - каждый в отдельности, отрываясь от ветки и кружась в воздухе, кажется маленьким солнышком, способным осветить окружающую действительность. А вместе - все равно осень, с серыми домами, серыми тучами, серым тротуаром и серыми буднями... Моя собственная свечка, которая "конечно, не претендует на какое-нибудь вселенское пламя, да и не нужно этого", уже не справляется с окружающей действительность - как никак, оторванность от реального мира. Сейчас, в конце октября/начале ноября, - традиционно, я ведь говорила про "осеннее обострение"? - сложно оставаться ребенком в душе - внешнее не всегда отражает внутреннее, а мой смех так и не вызывает внутренней улыбки.

В общем-то, сижу тут, ною и по совместительству делаю стенд на РОСТ - в воскресенье конференция. И стенд, надо сказать, меня безмерно радует, +1 пазл детектед.

 

P.S.: А вообще, безумно приятно бывает, когда уже привыкаешь к отсылкам на используемые аватарки и дизайны, а потом однажды кликаешь на цифру "1" рядом с кнопкой "Дискуссии", а тебя выкидывает на теплые слова к собственному же стиху. И еще +1 пазл детектед.

 

Может, я его все-таки получится собрать?..

N.Dantes , добро пожаловать! ;-) Всегда рада новым ПЧ :)

Надеюсь, вам тут понравится ^__^


@темы: конференции, РОСТ, ПЧ/флешмобы, depression, стихи

23:33 

Близкое.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
18.10.2010 в 00:28
Пишет Тиш:

Мне посвятите... мне! В слезы срываюсь снова.
Снова в грудине боль бьет незнакомым градом.
Я ухожу опять. Просто. Всего два слова.
Просто чужие мысли. Просто мое "так надо".

Мне посвятите! Мне... я ли прошу так много...
Много ли слов прошу? Может, всего две строчки?
Снова себя отдам за счастье кого другого.
А для чего опять? Чтобы опять одиночкой.

Мне посвятите? Я... может, скажу "спасибо"...
Может, скажу еще что-нибудь из разряда
"Боже, как мило!" "Надо же! Я прослезилась!"
И в душу потом отдам все, что хотела, взглядом.

Мне посвятить... прошу. Сложно? Ничуть. Нисколько.
Просто молчу всегда, я в никуда стремилась.
Там за строкой строка. Точка. Опять. И только...
Снова смотрю в глаза. Снова я в них разбилась.

Мне пос... а так? Может... молчать мне надо.
Снова считать в улыбке тысячи недомолвок.
Я для себя сама буду такой преградой,
Что обойти никак. В бунт моих забастовок.

Не надоело мне требовать, слезно, жадно...
Каждого слова вслух. Каждой строки и точки.
Все для меня давно мило и шоколадно,
Только на 70 там бьется одна горечь.

Осень? Молчи! Нет. Там не ее заслуга!
Просто сама так я понимаю небо.
Снова гляжу в глаза милого мне друга:
Мне посвяти... что? Я попросила? Небыль!

URL записи

@темы: стихи, (с) копирайтом

21:47 

Там, где... | Очередная стихобредулечка. Настораживает.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Там, на пересечении
Капель дождя и тепла дыхания, -
Хотя, в самом деле, не имеет значения,
Где конкретно, -
Душное одиночество души в ожидании
Скорого окончания этого, - веришь?,-
самого лучшего лета.

Там, где с закатным светом,
Расцветающим в облаках, как в ладонях
Пред'осенне-пост'летнего неба,
Пересекаются
Полу-мысли и полу-взгляды до боли
Знакомых глаз, все циничное прошлое - ты же знаешь -
теряется.

Там, где скрипом от звездной пыли
Мела, вертящегося у доски в пальцах,
Душу царапает знанием того, чего не было,
Снова не спится.
Снова осколки воспоминаний перераспределяются
Из нечеткой картины прошлого в мозаику
будущего из детства.

Там, где со старыми детскими сказками
Оживают в воспоминаниях образы
И будят в сознании то, несказанное,
Полузабытое,
Направляется за стрелкой компаса
Взгляд и ищет дорогу через
веки закрытые.

Там, где за ветром восточно-северным
Листья срываются с веток в плаванье
За звездой, распустившейся клевером
В южном небе,
Резко-нежданно сжимается расстояние
Между крайними точками плоскости,
словно его и не было.

Там, где теплый дождь и рассвет,
Где мозаики детских мелков,
Где цветы, сильный ветер и звездный свет,
Все прекрасно...
А здесь, на пересечении всех дорог,
Путей, мыслей, взглядов - лишь понимание,
Что это, наверное -
Не напрасно.

@темы: стихи

23:47 

Ищу свой стиль. Борюсь с комплексами. | Бред здесь, в общем :)

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Просто тоже хочу стихи писать пачками/строчками -
В перерывах между обедом и полдником,
Жизненными поворотами, запятыми/точками,

Чтобы тоже словами/рифмами мысли очерчиварись,
Рисовались картинки/образы/фразы...
Только есть проблема - я прозаик, к тому же - девочка.

По клавиатуре носятся пальцы старательно/невнимательно -
Об увиденном/понятом, собственном...
Ну какой, говоришь, из меня писатель?

Замечательный? Я же не пишу ни о чем глобальном/моральном
Или аморальном - не умею/не думаю.
Просто мысли читаю - да и то, наверно, чисто формально.

Ну, талантлива. Может быть, если только чуть-чуть совсем/не для всех.
Только толку-то? Мне ж такими темпами
Пользы обществу/хоть кому-нибудь принести, наверное, не успеть.

Даже если мне, по дороге/пути/призванию -
Перпендикулярность всем,
Как ты и рассказывал... Что с того? Если без сознания/самосознания,

Я же даже ни шагу по той дороге не смогу/не сумела бы!...
Что? Поможешь ведь... пожалуйста...
Что бы я все-таки - спасибо! - без тебя делала?

Сколько мыслей/событий/фраз были уже для нас отправными точками?
Знаешь, наверное буду - сложно/ладно
Пытаться/стараться писать стихи пачками/как и здесь, через строчку.


@темы: стихи, this one is for you

01:42 

Большой-Большой Глобальный Глюк о_0 | Пробило, видимо.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Много полуночного бреда - даже не перечитывала => не отвечаю за адекватность. Состояние, однако.

Можно, пожалуй, считать оное отсылкой к тому, как я пишу. Особенно стихи.

 

 

***

Здесь ведь не происходит ничего -
Бокалы с кофе и попытки дозвониться
Не в счет, как и горящий небосклон.
А мне - не спится.

Здесь ни рассветов, ни закатов нет -
Да и в проекте, что логично, не было.
Но все-таки, на пятом этаже
Чуть ближе - к небу.

И иногда, запутавшись в ветвях,
Срывают ветры с ткани небосвода
Заплатки звезд, что тонут в фонарях.
А здесь - свобода.

Открыта дверь, незастеклен балкон.
Прикосновенье пальцев к парапету,
И под ногами чувствовать бетон -
Спасибо - лету.

Но здесь и правда ничего такого нет -
Спасибо, что, забив на километры, дозвонился.
Прости, я говорю какой-то бред.
Опять - не спится.

 

P.S.: Ээээмммм... мозгу и избитому вдохновению вспомнилось состояние июля-месяца, по ходу о_0


@темы: стихи, this one is for you

17:13 

Безумно понравилось

Чтение только портит хорошие стихи. ©
13.02.2010 в 20:20
Пишет ворон.ка:

82
мертвые рыбы не пьют портвейн,
мертвые рыбы даже не курят,
когда, говорите, умер Cobain?
не верьте, вас дурят.
мертвые кошки играют с мышами,
мертвым собакам снится апрель,
девочка с голубыми глазами
рисует картины далеких морей.
мертвые кошки не пьют вино,
мертвые псы не играют в крикет,
дедЫ во дворе стучат домино:
"РЫБА!", и вдруг - первый снег.

нет, не о погоде этот стих,
и не о жизни подмосковно-тихой
талант без градуса затих,
а с ним идеи бредят лихо.
нет, не потому я не пишу о счастье,
что для мня оно закрыто будто,
а просто потому что счастье
приходит почему-то утром,
...а я всегда пишу ночами.

[вообще-то сейчас 9 ноль 6,
но это ведь никого не волнует,
проснуться, кофе, поесть,
курить из окна, если ветер не дует]

в девять 0 восемь я пойду в коридор,
где аквариум
мертвые рыбы, на дне - домино,
вино
притомилось на полке...
а в целом, все очень хорошо,
толку-то плакать, толку?

[и улыбаясь самой себе
девочка с голубыми глазами
в который раз рисовала во сне
море...
а дальше додумайте сами]

URL записи

@темы: стихи, (с) копирайтом

13:47 

Let's go to the new world with me?

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Помнишь почерк того, кто придумывал нам имена?
Помнишь имя того, кто придумывал этот сюжет,
Кто вписал в ежедневник судеб: "Оно - навсегда"?
Как ты думаешь, может не сбыться? Нет?

Свет ночных фонарей - через город из мира прочь,
Через веки закрытые - карандашом на полях,
Небрежным рисунком, и через десять строчек
Сбоку приписка: "Просто не быть без тебя".

Гладью реки - строки-рельсы впечатаны в новый лист.
По парапету дождь - стихи летящими буквами.
Знаешь, хотела б остаться с тобой - навсегда. Здесь,
Знаешь, фары машин в небо врываются звездами,
Звезды цветами взлетают вверх, в полутемное небо,
В ветренном воздухе чувство свободы звенящим летом.
Знаешь? Этого, ведь, наверное, нет и не было.
Знаешь. В дату врисовано, что уверена в этом.

Нам не скажут, наверное, как это все началось.
Не поделятся стопкой исчерканных ручкой страниц,
На которых наш сон - лунной дорогой до звезд
Прорисован неровной дорожкой синих чернил.

Нам не скажут...? Не важно, не в этом ведь суть, да?
И не нужен ни на один из вопросов ответ.
Ежедневник судеб. "Для заметок": оно - навсегда.
Как считаешь, сумеем не сбыться? Нет?

P.S.: Уже больше года назад Шалаева поняла, что не может писать стихи. Уже сутки Шалаева убеждается в обратном.

@темы: счастье есть, стихи, this one is for you

written on the wind

главная