Narenne
Чтение только портит хорошие стихи. ©
Течет по дорогам расплавленный металл, отражает этот мир — до неуловимых черт лица и неосторожных взглядов, до каждого движения души, дуновением ветра заплутавшего в тонкой пелене дождя. Водит с воспоминаниями хороводы чуть пряный запах первой листвы и распускающихся цветов и кружатся в бесконечном танце мысли. Закрываются свинцово-серые тучи легкой вуалью из кружева ветвей — черные нити, изумруды и жемчуг.
И вся эта весна — застывшие в вечном движении ручьи, уносящие на край света случайные блики из-за облаков — осторожные прикосновения невидимых пальцев к лицу, стекающие каплями — вечернее зарево на востоке, распускающееся цветком вместо утреннего солнца. У весны почему-то тоже холодные руки и горящие детской неуверенностью глаза — зелень и серебро.
Этим бутонам и нерожденным соцветиям — еще расти и распускаться, открывая миру полупрозрачные лепестки-ладони, вдыхать этот кристальный, как родниковая вода, воздух и верить — каждому рассветному лучу и лунной дорожке по сырому асфальту. Им еще дарить и быть подаренными, жить и ждать — ждать тех, кто придет когда-нибудь срывать самые вкусные на свете мелкие кислые яблоки или дикую вишню, или других — от чьих прикосновений даже срезанным ветвям в вазе не будет больно. Но все это — потом, когда отразятся от крыш домов последние майские грозы и эта весна, с холодными руками и доверчивой зеленью в глазах, уйдет куда-то вслед за растаявшим снегом и звоном капели.

...хоть за годы — привыкла, наверное, таять...

@темы: рисование фразами